Voces De Octubre

Tiroteo a diario.

2011-10-26T22:26:00.000-07:00

Dos gotas de miel

pierden pintaría,

los amigos ahora son mejores amantes.

Fantasma, fantasma, ¿estas ahí?

volví a perder,

las viejas costumbres no se van.

El ansia, la comezón, la rata amiga;

el llamado eterno,

y la carta de aceptación.

Ahora la línea se dibuja sola,

punta de carbón y pompas de jabón;

limpia la tierra y se sienta en ella

como cuando tenía 6.

Henry congela la risa

pero vela una sonrisa,

se le escurre el rojo de la cabeza.

Telón.

Everson Báez Cortés

Sentado en un Sueño (cuento corto)

2011-05-20T13:57:00.000-07:00

-Para sacrificar un cuento, hay que tener una ilusión-

Llevaba en la mano

tatuado silencio

entre el pulgar y la palma.

El niño no creía

lo que escuchaba,

y se sento junto

a la chimenea;

que sostenía las

fotos familiares de

los 7,

una carta firmada

en un marco

que aún huele a roble,

y el retraro del abuelo.

Aún cierta mañana lo vi

crecer frente a esa

vieja chimenea, en

los despojos de lo que

un día

fue llamado hogar.

Orden y Caos.

2010-04-25T00:48:00.001-07:00

¿Hasta cuánto puedo contar?, ¿hasta que se me acabe la realidad?¿será posible llegar?

Hasta 5’ 341, 285; si se toma en cuenta lo absoluto; sigue siendo una cuestión de sentidos.

Es tan exacto, y preciso; es cuantificable y medible; como el poema y sus versos infinitos.

Puedo contar hasta que se me acabe la realidad, ¿como el poema y sus versos infinitos?

Everson Báez C.

Fuera de foco.

2010-04-25T00:35:00.000-07:00

Silencio, no hay concentración en la habitación

Es el momento que pasa, celebrémoslo con

el Beso perfecto, cariñoso y gentil con mi

bobería.

Silencio… que tus labios se abren y apenas

escucho el placer de nuestras almas;

el vino se derrama y el sueño comienza,

el silencio.

El segundo se pierde y mi mente no regresa

es el momento que pasa y ni cuenta me di;

cuando nada se escucha y lo entiendo todo…

Everson Báez C.

Una lubidulia en el jardín.

2010-04-25T00:21:00.001-07:00

No puedo empezar de otra manera que no sea con tu nombre en la cabeza, y los girasoles que observan en su modo tan paciente, a la aparición de la luna ya todo ha desaparecido.

Sintiendo que las nociones se pierden por el paso del tiempo, las arenas detienen su paso en el desierto y el reloj que se esconde en el tiempo, todo sigue desaparecido.

Sin son azules o marítimas realmente me da por esconderme en el incierto de la situación, sin coraje ni vejez, sin sentir el canto o el olvido, el encanto de la luna tiene su parecido.

Niña de mil sonrisas y una sola caricia, prometes noches y cumples los sueños, la vida guardas en un corazón, y la eternidad en una cajita en un rincón, ¿a mí dónde me tienes? Desaparecido.

Everson Báez C.

Antes que todo.

2010-03-10T10:24:00.001-08:00

Jamás te maltrataría con un beso, ni quisiera regresar el tiempo, es criminal, es voraz.

Para qué, parece que nada se desvanece; la eternidad es mía porque mío es el silencio

El silencio sirve para aprender a callar.

Nada es tan fugaz como tu mirada mientras que no volteas a verme, siempre haces lo tuyo de un modo formidable, y ejecutas esa sonrisa tan bien, atrapa almas.

Hermosa.

Una palabra y obtengo la razón, una niña y obtengo la belleza de Dios.

Hermosa.

Es increíble lo hermosa de la dama de espíritu esmeralda, labios rojos y piel de arenas.

Imposible te ves mejor frente al espejo, inalcanzable te luce mejor el velo de buen amante.

Mientras sano las rodillas de mi alma y limpio el yugo del pasado que tanto atormenta, se desempolvan tus olas.

Sin que la derrota sea eminente gloria ajena, vitoreando los laureles de tu elegancia.

Firme y tersa tu existencia en el temporal de la historia. Fragantes locuras tu venero de delicadeza, mi eterna elegía.

Everson Báez C.

Conversaciones de un viejo amor.

2010-02-13T16:00:00.000-08:00

Callada la noche.

Ella dijo:

Sólo hablaríamos de la sensación de rozar los labios despacio al principio

Él dijo:

Si al principio te refieres a la mitad de mi alma; sí, así sería.

Ella dijo:

Sí, apenas rozando, jugueteando… eso sí, la respiración fuerte.

Él dijo:

…y el sudor, frío apropósito, para tranquilizar la chinita piel…

Tu labio de arriba me estaría diciendo los años que pasaron, todas las noches que a los 10 me enamore de tu cabello lindo y de como te miraba escribir; de tu madre y en tu casa el cuartito de arriba, del camión (de excursión) en el que viajábamos mientras compartíamos música y una mano expirando nervios.

... mientras el de abajo me regresa al momento que estoy viviendo, donde la seducción es una escala mayor, por eso lo muerdo, para aferrarme a él, a la idea de ti, a tu cuerpo y tu rostro que ha consentido mi deseo por tanto tiempo.

Tu cuello, ¡oh! por Dios tu cuello es el profeta de mi pudor, donde me pierde y lo pierdo. Vuelvo a ser niño ¿sabes? ¿recuerdas que se sentía? Ese picor en la panza o esas tardes de sol.

…me seguiría a besar tu hombro desnudo porque siempre así se ve mejor, y si mi placer es extremo voltearía a verte y de lo único que me percataría es de que tu nariz aún existe, y sigue en el mismo lugar en tu cara y en mi cabeza, sólo que se mudo a la memoria, y me dan ganas de guardarla en mi morral para siempre, para que no se me olvide que de ese objeto nace el mejor aliento de todos.

Luego abres los ojos, un glosario es mi corazón, tantas cosas, tantas estrellas en el manto, tantas gotas en el vaso de agua, y tú siendo un mar de todo; me defines, te extraño, te quiero, el infinito de tu ojo me quita las quimeras y sacude el lugar donde viven.

…imagínate Daniela estaría viendo tu alma, cuánto me gustaría aprender de tu alma; tu nombre es magia en mi vida por tu culpa y tu razón, es como mirar el cielo desde una cornisa y no poder aventarte por mas ganas que tengas.

Sin embargo sigo siendo el mismo cobarde de siempre, pero un poco más patético y menos poético (pero mejor escribiente) y aún así tu figura de noche en algún lugar me sigue latiendo, y cada latir desempolva la vieja válvula que parecía extinta de hace unos años.

Ni siquiera podría bajar mas allá de tu hombro

para no romper la porcelana,

para no manchar el paraíso, que siga intacto,

que no lo toque el cáncer de mi, que siga blanco, liso, tierno, en el pedestal al que pertenece, en el andamio de la creación.

Que no tenga excusas ni maneras, que sea perfecto para siempre… y sólo algún día para mi. Te quiero – dijo Él.

Yo también – concluyó Ella.

Everson Báez.

Linda.

2009-10-21T23:01:00.001-07:00

Alguna vez se dijo :

lo que no se sabe es si fue un sabio o un loco.

Y la verdad brota al juntar las palabras poesía y duele;

pero lo que más duele

es que estés leyendo esto y no sepas que es para ti,

aunque cada centímetro del texto este pensado en toda tú.

Para hablar de tu voz necesitaría un buen oído,

de músico quizá, el cual no tengo;

para mencionar tus ojos preciso mirada observadora,

de pintor o de piloto, carezco de tal;

si quiero atreverme a saludarte es necesario sangre pura,

de Dios o de avión;

pero por ahora para disfrutar tu sonrisa necesito que seas valiente,

tan valiente

como para saber ignorar mi texto en tu poesía y

no saber que la métrica es tu rostro, y

que lo que mas duele es que no pueda mirarte de frente

y medirte con simetría o aritmética,

que lo único que tengo para saberte es la intimidad de la devoción.

Everson Báez C.

Tercer Tristeza.

2009-09-06T19:41:00.000-07:00

Ayer vi a una mujer era bella y contaba estrellas

nunca entendí su mirar

pero era bella.

Tenia tres tristezas, las guardaba con cuidado

las mostraba al mundo con un cierto aire de orgullo

que volví a no entender.

Una noche le confesé mi amor

y ella lo olvidó

o lo cayó,

mi tristeza aumento,

torpe mi cabeza creo

no entiende

si su espina es el desamor

porqué rechazar el mío

y aun llora sus penas; algo en mí se quebró.

Ayer volví a ver a la mujer, seguía contando

ya no miraba en la misma dirección,

sus ojos perdían la puntería

y se perdían

en el vacío de su habitación

pero era bella.

Su piel tenía el color de la melancolía,

por fin entendí

un poco

de ella,

era una dama que no pertenecía a éste mundo

y mi amor no era digno de ella, seguí caminando.

La prisa no amarraba mis zapatos

pero si los hacia más pesados, como un yugo maternal.

En el muelle la pensé e incluso le dedique un tabaco,

su rostro pasaba por mi cabeza como una serie de polaroids

no me di cuenta, pero la luna me asaltó;

cuando la levante mi mirada se perdió en aquel laberinto de estrellas.

Un alma me miraba (lo sabía) pero no pude voltear

las estrellas

eran tan hermosas que no mirarlas todo mi tiempo

es un sacrilegio a la vida misma.

El alma se acercó,

no sabía qué decirle ni pude hacerlo

mi boca se cerró,

ella habló primero

“te amo” dijo

yo quería llorar y gritar mi amor en correspondencia

pero no pude,

obtuve mi segunda tristeza.

Everson Báez.

Sin significado curioso.

2009-04-19T21:14:00.000-07:00

Es curioso.
Todo es curioso,
(si se le pierde el significado al significado).
Ver enredado el vacio en el papel
es curioso cuando tiene tanto significado ya perdido.

Es curioso cuando
la pluma no pinta después de tener una buena idea,
es el vacio que decide olvidarse de nosotros.
De nosotros.

¡Que curioso! cuando un ave vuela justo sobre nosotros,
es curioso saborearla pasar y por un instante sentir vértigo.

Saber el vacio entre estrellas
y aun así
querer imaginarlo, es muy curioso
casi tanto como el espacio que existe sin materia en los átomos.

Hasta da gusto.

Sentir aire fresco en una oleada de calor sofócate
es sorpresivo
y delicioso,
sudar es curioso.

Todo es curioso,
(si se le pierde el significado al significado).

Curioso sin significado es algo curioso.

Everson Báez Cortés.

De Uvas De Buen Sabor

2008-10-15T21:30:00.000-07:00

Enredado entre uvas viejas de buen sabor
y trapos añejados en su cansada piel,
se le puede ver tirado a los pies de la vida
pasando los malos ratos con su armónica al cantar.

No pide ni ruega por nada,
vive mientras ocurre y
“ocurre que siempre es hoy”
diría él
con su voz de sabio
sus canciones son antiguas y honestas,
su guitarra ya no luce por su brillo
sino por el cariño que atoran sus cuerdas.

Un vagabundo diría mi madre,
un amante de la vida diría el poeta,
un loco en patines dirían varios,
un trotamundos es aquel que disfruta del pincel de sus pies.

No es la vida la que lo comanda
es la sórdida sinfonía de sus pensamientos
y su carácter de niño juguetón
la que le invita a contar sus historias viejas
y a caminar sin pisar las líneas.

Es un turista en su casa y un residente bajo el sol,
fuente de saber: su sombrero de mil tierras,
alegría al caminar; su risotada gastada,
luz en la sociedad: un destello en sus ojos,
un maestro de la vida y un amigo en el alma.

Y él… solo sigue entre uvas y caminos.

Everson Báez C.